Diesmal geht es flott: die Wache fragt - ich antworte: Anzeige erstatten. Das ist etwas gewöhnliches, das tägliche Brot, unauffällig. Und es stimmt sogar. Die Wache fragt nicht einmal gegen wen.

So gewöhnlich ist das.

Ich gehe zum Haupteingang. Vorbei am Arrestlokal. Dort geht das Licht an. Ein paar Gestalten an den Gitterstäben. Eine Stimme brüllt. Klatschende Schläge folgen. Der Haupteingang: "Anzeige erstatten". Und kaum bin ich eingetreten, da kommt mir der "gute Kamerad" des Polizeimannes entgegen, der im Bellevue Fersengeld gegeben hat.

Meine Erklärung, dass ich Anzeige erstatten wolle, unterbricht er mit dem Gebrüll "das ist er ja!" Jetzt gibt er den Umstehenden mit lauter Stimme nochmals seine Geschichte zum besten, die Geschichte

Er packt mich, schleppt mich ins Wachlokal. Dort wieder dieselbe Geschichte. Verschiedene erregte Stimmen: "Ins Arrestlokal mit ihm". Der gute Kamerad reisst mich an den Kleidern weiter in den Gang zum Arrestlokal. In diesem Gang ist er allein. Dort beginnt er mich zu treten. Einmal übers andere brüllt er seine Geschichte daher.

Andere Polizisten gesellen sich dazu. Jeder leistet seinen Beitrag. Zuächst Beschimpfungen: du Hund, du Sauhund, du primitiver Kerl, man sollte dich zusammenschlagen, aber du bist mir zu drekkig.

Meine Einwände gelten natürlich nichts. Nur der gute Kamerad zählt hier. Hier, wo man keine Zeugen hat - endlich hat man keine Zeugen. Und dann fallen die Schläge: Tritte in den Bauch, Schläge in die Brust. Ein Schmächtiger baut sich vor mir auf. Wortlos schlägt er mir drei-, viermal ins Gesicht. Dann geht er weiter. Er hat sich abreagiert. Er verlässt die Stelle, sichtlich erleichtert, wie man von einem Abort geht.

Der gute Kamerad setzt zum Würggriff an. Er krallt seine Hand in meinen Hals. Die Luft bleibt aus. Aber er schlägt mich nur ein paarmal wuchtig mit dem Hinterkopf gegen die Mauer. Vorbeigehende Polizisten treten mir noch schnell in den Bauch.

Es kommt mir vor wie auf dem Pissoir: jeder erledigt ein Bedürfnis. Es bedarf doch gar keiner Begründung. Die Bedründung ist, dass man Bedarf hat. Man muss sich ausleben, die aufgestauten Agressionen loswerden - wie den Urin im Pissoir. Keiner fragt, was geschehen ist.

Der Würgegriff des guten Kameraden, die Tatsache, dass man in der fünffachen Uebermacht ist, die Tatsache, dass man keine Zeugen hat, macht stark, erlauben, was unerlaubt ist. Der um seine Anonymität Geprellte kommt hier auf seine Rechnung.

Nochmals ein Schrei: ins Arrestlokal mit ihm. Und die Antwort: nein, der hetzt uns dort alle Leute auf! "Ja, ja", denke ich schnell.

Der gute Kamerad stört sich an meinem Anzug. Natürlich habe ich für meinen Gang den guten Anzug angezogen, den ich in meinen Sprechstunden trage. Aber jetzt bin ich ein Lügner: am Bellevue bin ich nämlich in "Heilandssandalen" erschienen. Jetzt aber habe ich mich als feiner Herr "verkleidet". Der gute Kamerad schreit es ein übers andere Mal. Meine "Verkleidung" erregt ihn sehr.

Durchs Wachlokal mit Gewalt. Meine Frage, was der Grund zu meiner Verhaftung sei, wird mit "ab, du Sauhund" beantwortet.

Links ums Eck, Treppe hoch. Da sitzt eine Gesellschaft Kollegen des guten Kameraden. Gemütlich, als ob sie im Wirtshaus sässen. Und er schreit: Kennt ihr ihn? Dutzendfaches "Jaaa" jubelt ihm entgegen. "Sauhund, PdA, geh doch nach Moskau", schreien sie nach mir.

Und dann hat der gute Kamerad die grosse Idee: "Schaut ihn an", brüllt er, "schaut ihn an. Merkt ihn euch, nicht vergessen!" Und er dreht mich gegen die Meute schreiender Polizeimänner.

Das hat er von mir gehört. Diese Worte sind ihm offenbar wie ein Stachel ins Fleisch gedrungen. Die Anonymität mit den entfernten Nummernschildern habe ich ihm zerstört, als ich das dem Publikum zurief. Das war gegen die Spielregeln. Das hat ihn empört. Die von der Obrigkeit zugesicherte Anonymität wurde zerstört, weil einer das Publikum aufforderte, sich sein Gesicht zu merken. Das war nicht vorgesehen. Das konnte schief gehen.

Es geht wieder weiter. Weitere Tritte von hinten. Vom guten Kameraden. Er zieht aus, und ich erwarte von hinten einen scharfen Schlag an den Kopf. Aber der neben mir gehende Detektiv wehrt ab: lass doch. Der gute Kamerad keucht vor Erregung: du.. du... du, du...

Weiter durch die Gänge - und endlich in ein Verhörzimmer. Arrestanten werden vorgeführt - stumm.

Man will jetzt wissen, was ich in meiner Mappe habe. Ich zeige das Strafgesetzbuch. Ein Detektiv blättert. Was sucht er wohl? Dann schlägt er den Artikel über die Zusammenrottung und Landfriedensbruch auf. "Nicht gut", sagt er.

Ich antworte mit ruhiger Stimme. Ich bin überhaupt merkwürdig ruhig. So kenne ich mich nicht. Es überkommt mich fast wie eine Befriedigung: worüber? Darüber, dass ich jetzt Gewissheit habe, was ich bisher nur ahnte? Dass die Polizei schlägt, weil es ihr Bedürfnis ist?

Ich lege dar, dass mich der gute Kamerad der Gewalt und Tätlichkeit gegen Beamte bezichtigt hat, dass dies ein Vergehen ist, dass er mir also unwahrerweise ein Delikt unterschiebt und damit eine Ehrverletzung begeht. Wieder fordere ich Namen. Die Namen des guten Kameraden diesmal und seines Kollegen.

Auf Ehrverletzung spricht der Detektiv, der jetzt das Wort führt, nicht an; das ist ihm zu wenig.

Aber die Diskussion hat begonnen.

Ein Detektiv erscheint nun mit der Mitteilung, dass ich Mitglied der Sozialdemokratischen Partei sei. Spaltenwechsel Das wundert mich doch etwas, obwohl mich nicht mehr viel wundert an dieser Polizei.

Auch die Sozialdemokraten sind also polizeilich registriert.

Der gute Kamerad empört sich sofort wieder: er sei auch in der Sozialdemokratischen Partei. Aber wenn es solche Mitglieder darunter habe, werde er sofort den Austritt geben.

Im übrigen bin ich für ihn einfach ein Demonstrant. Einer von der Masse, die ihm gegenüber gestanden hat. Einer von vielen. Ein Gefährlicher. Ein Anführer sogar.

Als ich ihm entgegenhalte, dass er mir die Leute vom "FASS" ruhig bringen kann, dass ich keinen kenne und keiner mich kennt, wird er etwas vorsichtig.

Dennoch bin ich schuld an dieser Demonstration. Ich bin verantwortlich für den Tod eines Kindes, das auf dem Transport ins Spital gestorben sei.

Es macht ihm Mühe zu begreifen, dass ich nur einfach ich bin.

Er zögert zu verstehen, dass sich hier einfach zwei Männer gegenübersitzen, nicht zwei Partikel zweier Massen. Ich zeige ihm, dass auch ich ihn nicht als Teil der Masse Polizei begreife, sondern als den einfachen Mann, der er ist und der in diese Sache gekommen ist, weil er seinen Dienst tun muss.

Jetzt versteht er besser. Und er schüttet sein Herz aus: dass er jetzt um seinen Sonntag gekommen sei. "Wegen Ihnen und Ihresgleichen", fügt er aber dazu.

Und dass er doch auch eine Frau zu Hause habe, die Angst hat. Dass er wütend ist, weil er gesehen habe, wie ein Feuerwehrmann von einem Stein ins Gesicht getroffen wurde. Dass er wirklich nur auf den Platz gekommen sei, um Verwundeten zu helfen. Und da eben habe er mich "so laut schreien" gehört.

Zwischenhinein wieder seine Geschichte vom überfallenen Polizeimann. Die wird nun zusehends kleiner.

Und am Schlusse - jetzt erscheint wieder der Detektiv, der sich inzwischen entfernt hatte - habe ich nur noch die Hand aufgehoben gegen seinen Kameraden.

Was soll man weiterreden? Er muss jetzt nur noch das Gesicht wahren. Irgendetwas muss bei seiner Geschichte eben gewesen sein. Denn er kann ja nicht eingestehen, dass sie von Anfang bis zum Ende erfunden war.

Der Detektiv erfasst die Situation: Ich kann gehen.

Mit der Ermahnung, direkt nach Hause zu gehen und meine Beschwerde "morgen" einzureichen, begleitet er mich zur Haustüre und fragt dann noch versöhnlich, ob ich als Steuerberater ihm wohl auch behilflich sein könnte, dass er nicht so viel Steuern bezahlen muss...